「准不准,」析说,「一个时辰後就知道。」
里正没有再问,抱着孩子进了柴屋,一直守到後半夜。孩子出汗的时候,他没有出声,只是死死盯着那口盐锅,像是要把锅沿那几道刻痕刻进自己眼睛里,又像是在用这种方式,压下心里翻涌的、说不清是庆幸还是愧疚的情绪。
析回到灶边,把水痕和木片刻度重新检查了一遍,又把阿石描过的炭笔痕迹加深了些。她知道,巫婆的话迟早会逼出点什麽——要嘛是村人彻底信她,要嘛是有一天,他们会把她和那口锅一起,赶出这座村子。而里正这一次悄悄站到她这边,或许是个开始,也或许只是因为,这一次生病的,恰好是他自己的血脉。这个念头让她心里并没有太多欣喜,反倒生出一丝淡淡的悲凉——原来人心的偏移,往往只是因为切身之痛,而非道理本身。她想,若是有一天,能让村里每一个人都亲眼看见这些刻痕真正管用,而不是只凭自家人病了才肯相信,那该有多好。
她没有时间去想这麽多。
那夜又有两个人开始发热。析生起火,看了一眼锅沿的水痕,取出两截等长的树皮,丢进水里。
火光照着她的侧脸,锅里的水一点点滚起来,浮起细密的白泡。阿石蹲在她身边,手里捏着木片,学着她的样子,一动也不动,眼神专注得彷佛在守护一件比性命还重要的东西。
没有人知道,这一夜刻在锅沿上的几道浅痕,多年以後会被人称作「量法之始」——第一次有人试着让「多少」这件事,变成看得见、记得住、传得下去的东西,而不是随手一捧,各凭感觉。也没有人知道,那个蹲在灶边、闷头刻木片的男孩,後来会成为第一个把析的痕迹,一笔一划誊抄下来,传给下一个人的人。
析只知道,天快亮了,锅里的水,还要再滚一阵子。她望着灶膛里渐渐暗下去又被添柴重新旺起来的火光,忽然想起这半年前那个雨夜,自己第一次蹲在这口破锅前,连「药」字怎麽写都不知道。如今她手边多了刻痕,多了木片,多了一个愿意陪她熬过长夜的孩子,可要走的路,似乎才刚刚露出一个模糊的轮廓。
窗外天色一点点泛白,鸡鸣声从村子另一头遥遥传来,细碎而清晰,像是在提醒她,新的一天,又要开始了,而她手边要做的事,还有很多很多。
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